He pedido peras al olmo. Las saboreo. Son deliciosas (IG)

sábado, abril 30

Un día cualquiera caminando por la calle Félix pregunta

¿Ma, qué es el amor de Dios?

(¿Qué hago? ¿Le hablo de la ira de shiva? ¿de la omnipotencia de Zeus?) No sé qué dije pero recuerdo que hice mi mejor esfuerzo y la caminata explicatoria duró diez cuadras.

Dos días después me reclama:

Mamá, por el amor de Dios, tomemos un taxi.


be aware of what you wish

viernes, abril 29

Lo que más me gusta de la frase de Stendhal es que bien podría haberla dicho Maradona.

Hoy me llega este mail, sobre particularidades de la lengua española y sus significaciones populares, que me parece muy a propósito del tema femenino / masculino, a saber:

Zorro: Espadachín. Justiciero
Zorra: Puta

Perro: Mejor amigo del hombre
Perra: Puta

Aventurero: Osado, valiente, arriesgado
Aventurera: Puta

Ambicioso: Visionario, Enérgico, con metas
Ambiciosa: Puta

Cualquier: Fulano, Mengano, Zultano
Cualquiera: Puta

Regalado: Participio del verbo regalar
Regalada: Puta

Callejero: De la calle, urbano
Callejera: Puta

Hombrezuelo: Hombrecillo, mínimo, pequeño
Mujerzuela: Puta

Hombre público: Personaje prominente. Funcionario
Mujer pública: Puta

Hombre de la vida: Hombre de gran experiencia
Mujer de la vida: Puta

Atorrante: Adj. que indica simpatía y viveza
Atorranta: Puta

Rápido: Inteligente, despierto
Rápida: Puta

Puto: Homosexual
Puta: Puta


¿Quedó claro?

jueves, abril 28


Stendhal, a quien no podríamos calificar precisamente de limitado a la hora de describir el mundo, cuando se trata del bello sexo sólo se atreve a decirnos:

Tenga en cuenta que las mujeres siempre son mujeres.

miércoles, abril 27


La inseguridad, tobellino de todo poder
que a cada paso me miente
para hacerme tropezar

¿Los errores se explican?
No.
Una vez que suceden, pasaron.
Vuelan lejos
como un insecto
al que no hemos podido dar muerte en el aire.

martes, abril 26

Yendo por avenida córdoba,

antes de cruzar maipú
veo un hombre
que abre los brazos como si tratara
de cortar el paso de alguien
que viniera
caminando atrás.

Pero no,
es a mí a quien quiere.
Me indaga desde el azul de sus ojos de viejo demente
me dice, ¿cuál es la medida de un ángulo recto?
Mirando al suelo contesto:
noventa grados.

Levanta uno de sus brazos extendidos como barrera
me indica que puedo continuar avanzando.
Cada uno sigue en direcciones contrarias,
ninguno de los dos dio vuelta la cabeza.

lunes, abril 25


Posterior:

Ella tiene diecisiete años.
Una noche
toma todo lo que puede tragar
traba las rodillas
en la baranda
del puente de la avenida Figueroa Alcorta
y se cuelga cabeza para abajo
a ver los autos pasar

hoy
alguien en una conversación
habla de ese puente
ella recuerda todo como si lo hubiese visto de afuera
como si le hubiera pasado a otra.

domingo, abril 24

se amplía la biblioteca
(para que no digan por ahí que solo visitamos páginas porn)

con
el siempre puerco marqués de sade
el siempre taciturno poe
el siempre enamorado pushkin

queda en la columna


mejor que beber para olvidar

sábado, abril 23

Hojas con brillantina

me digo
esto no puede durar
el temblor o la duda
o el registro simple de querer
regatearle a la conciencia los pagos atrasados
como si tal cosa


En una mesa de tres mujeres, si una está embarazada y la otra se descompuso ayer, a la tercera no le queda más que tomarse toda la botella de vino que pidieron.

Después de comer a la plaza y de la plaza a tomar un café. Llegar al bar, hacer un pequeño inventario de las pertenencias personales antes de tomar asiento. Un hijo, la campera del hijo, la campera propia y ¡horror! NO ESTÁ LA MOCHILA que contiene efectos personales de un tenor como: cuaderno y fotocopias infotocopiables.

Vuelvo del bar corriendo a la plaza, antes de cruzar la calle entre los autos que pasan y no piensan ni ven, preguntarme qué quiero más, mi vida o mi cuaderno y no encontrar una respuesta antes de que cambie el semáforo. En el banco donde la dejé colgada no está. Hago un paso para respirar hondo y ponerme a llorar como se debe cuando la veo en el suelo. Beso la mochila y el cuaderno. Los abrazo como creo que no hice con mi hijo hoy.

En el bar, el café no puede con la embriaguez del vino ni del reencuentro, me dicen tenés los dientes violetas y yo deduzco que el aliento a dragón debe estar compuesto en partes iguales por cebolla de ensalada mixta y vino tinto.

En otra mesa veo una pareja cuando voy al baño. Él hizo comentarios galantes a mi mail hace tiempo, que nunca respondí. No es que no valiera la pena, es que los pronunció en momento equivocado y eso ya merece capítulo aparte.

Él me saluda, la chica que está con él dice yo te conozco, fuimos juntas a la primaria, me compré un libro tuyo. Merde, y yo en vez de poder presumir me la encuentro cuando tengo un pedo para cuatro y no podría recordar su nombre aunque quisiera.

En casa mi niño se saca la ropa solo para dormir, yo me despierto vestida a las seis de la mañana soñando, literalmente, que tomo un vaso de agua.

Desayuno: migral con soda y jugo de limón. Ojalá me siga queriendo hoy.

viernes, abril 22

william wimbledon encuentra la noticia del día.

Para mí, la noticia del año.

Porque hace rato que vengo escuchando que la tv te droga más que la merluza y sin embargo,
(...)

Hoy, con la cabeza en otro planeta

jueves, abril 21

Desde hace tres años, lo que más me gusta de la feria del libro es la mesita donde hacen la promoción de Fernet Branca.

martes, abril 19


lunes, abril 18


caravaggio / testa di medusa / 1590-1600 / Firenze / Uffizi / jpg

El diario La Razón llega a mi oficina.

Veo la noticia que pegaré a continuación.

Pienso qué decir y no se me ocurre una barbaridad que esté a la altura de lo que este tipo se merece (el juez, el violador va a tener lo suyo en el penal)

Lo de tirarlo al mar con una piedra al cuello sería una muerte demasiado cristiana.

Y preguntarse qué clase de Estado delega la administración de justicia en este tipo de excremento humano no nos llevaría demasiado lejos.

Pasen y lean:

Para un juez, es mejor que un violador use arma

El abusador fue condenado a 12 años de cárcel. El magistrado dijo que el uso de arma puede aliviar a la víctima.

Un juez de la ciudad pampeana de General Pico sostuvo en un fallo que el uso de un arma por parte de un delincuente en un hecho grave como una violación puede servir para evitar violencia, dolor y hasta la muerte de la víctima.

Así se pronunció el juez Julio Fernández al argumentar una sentencia en un caso de violación con uso de arma, que se conoce ahora.

Según fuentes judiciales, en otro fallo sobre un caso de abuso sexual, el magistrado había minimizado los hematomas que presentó la víctima. En tal sentido sostuvo que "en una relación de fogosidad pasional, las consecuencias físicas como las advertidas, no dejan de ser normales".

El primero de los fallos polémicos fue en el marco de un juicio en General Pico, en marzo de 2003 y que estuvo a cargo de la Cámara en lo Criminal de la Segunda Circunscripción Judicial, integrada por los jueces Julio Fernández, Tomás Mustapich y Alfredo Alonso.

CONDENADO. En ese debate, finalmente se condenó a un hombre a doce años de cárcel por el delito de abuso sexual con acceso carnal agravado por empleo de arma. A este hombre lo sentenciaron a 13 años de prisión al unificarle una condena previa.

En su voto, Fernández sostuvo que la joven violada "no fue golpeada". "Cuando sufrió una agresión física importante (con la presión sobre su cuello), fue una reacción que no excede lo normal en este tipo de hechos, ante la resistencia ostensible de la joven, al pedir auxilio", describió la conducta del sentenciado.

Luego se refirió a la uso de un arma por parte del acusado. "Es necesario ver en cada caso si la utilización de un arma implica o no una mayor culpabilidad y una mayor peligrosidad, al momento de establecer una pena". Y agregó: "Entiendo que, habitualmente, el uso de armas, permite ante el hecho consumado, ahorrar violencia y sufrimientos a la víctima".

(...)

UPDATE / 23HS
Acabo de ver que El gran frigorífico argentino ofrecía una versión digital de lo que acabo de pegar.
Contemplo no sin asombro que sus redactores y yo habíamos señalado con negritas las (mismas) partes más jugosas del cable de Télam.
Acabo de borrarlas. Dispensen las molestias ocasionadas. Juro que no volveré a subestimar la capacidad del paciente lector.


La madre y su hijo recorren el parque durante un día soleado. De pronto, motivado vaya uno a saber por qué imagen, el chico dice
—Los pobres no tienen derecho a trabajar
La madre se inquieta pero al momento comprende lo que el niño quiere decir. Él habla de la imposibilidad real de los pobres para acceder al trabajo.
Ella trata de explicarle: Sí tienen derecho, lo que no tienen es la posibilidad de ejercer ese derecho. Y trata de explicarlo en términos que puedan ser comprendidos por una persona de seis años de edad.

Y cuanto más trata de explicarlo, menos lo entiende.

domingo, abril 17


La asociación internacional para la prevención del suicidio durante el fin de semana recomienda al menos cinco minutos diarios de recreación visual

Me suelen aburrir las obras de teatro sobre actores, los cuadros que retratan el estudio del pintor, por no hablar de los cuentos con personajes escritores.

Así todo, reconozco excepciones de magnitudes tales como La Gaviota o Las Meninas, o "Crear una pequeña flor es un trabajo de siglos", como los primeros tres ejemplos que me vienen a la memoria para refutar de inmediato mi propia afirmación.

Y en general no leo los post que hablan de blogs. También me aburren.

Así y todo, hoy, a tres meses de pensar "Si tuviera un blog..." me atrevo a compartir mis sensaciones sobre este asunto:

Prefiero los espacios en los que la vanidad le hace un lugarcito a un mundo personal.

Disfruto de la autorreferencialidad cuando no significa necesariamente ser literal con la propia experiencia.

Me encanta que me hagan reír.

Admiro profundamente a quienes logran que no se note el borde de lo que es cierto y de lo que no.

Y sobre todo: lo que no me gusta no lo leo y eso es lo que más me gusta.

sábado, abril 16

conocer jepense fue como si alguien me dejara entrar en su casa a mirar y tener permiso para revisar hasta los cajones. No se lo pierdan.

viernes, abril 15

¿vieron que ese tal filósofo Zizek se casó con una chica que trabajaba en la biblioteca nacional?

Pues bien, aunque parezca que lo que relato a continuación no tiene nada que ver con eso, tengan paciencia.

Hace tiempo yo tenía una amiga, llamémosla M, a quien solía frecuentar (ella diría que no somos más amigas, yo diría que ya no nos frecuentamos). El caso es que hace unos años la invitaron a una cena de ex compañeros de la primaria y aunque perjuró sobre el bien de su alma que no iría, la curiosidad y el morbo pudieron más que sus valores y terminó asistiendo.

Llegado cierto punto en la cena cada uno se presenta y cuenta qué hace. Cuando le toca el turno a Analía, una chica con unos encantadores bucles rubios y clara devoción por la peluquería, el gimnasio y el maquillaje (la archi enemiga de mi amiga M), declara que ha escrito una novela y que concurre al taller del afamado escritor C.

A mi amiga M se le abren los ojos como dos platos. Ella concurre al taller del afamado escritor C y podría dar fe delante de todos de que Analía miente. Sin embargo prefiere el silencio y cuando le toca el turno de presentarse dice sencillamente: estudio Historia.

Unos meses después, Analía invita al afamado escritor C, a dar una charla a la biblioteca nacional. A la charla asistimos junto con mi amiga M y una vez terminada la exposición, el afamado escritor C le dice a Analía "Así que la conocés a M, qué bueno, ella viene a mi taller hace cuatro años". A Analía, su preciosa boquita de pato se le queda congelada en una sonrisa que pretende ser cordial pero no puede, de ninguna manera, esconder su incomodidad por el ridículo que claramente está haciendo.

Si a esta altura del relato, usted lector, sigue atento y comenzó a sacar cuentas, llegará de inmediato a deducir que nuestra bella mentirosa es, ¡Sí! la joven empleada de la biblioteca que se casó con el filósofo esloveno.

¡El mismo al que se le ha suspendido por completo la producción de ideas!

Si alguien se preguntaba por qué a este hombre se le va achicharrando la materia gris, me animo a sugerir que puede tratarse de una de las consecuencias del uso desmedido del secador de pelo de su mujer.

¿Desde cuando en un sueño de los buenos existe la realidad?

La chica entra al consultorio. El médico está más bueno que comer con la mano y (a mi gusto lo mejor que pasa en estos sueños) el caballero es un desconocido. O sea, dentro y fuera del sueño, nunca ha visto esa cara.

El argumento es mezcla de porno sencilla y juegos de la infancia.
Ella se sienta en la camilla, se saca la ropa, para que él la revise, él la toca, también se desviste, y en el exacto momento, justo antes de pasar ella lo detiene y le dice: ¿sin forro? ni en pedo.
Así, literal.
Él se levanta como si se fuera ofendido o a buscar algo. Hay un momento de indecisión, ella se da cuenta que él no va a volver y se despierta.


Me saqué el pantalón porque estaba mojado, me puse el pijama. Y ahora no tengo ni un solo cigarrillo en mi casa. Me pregunto ¿qué hago? Escribo para no salir a comprar abajo de la lluvia. Por todo lo demás estoy perfectamente conforme con mis vicios.

jueves, abril 14

En el pasaje
apoyo el cuerpo contra la pared
me quedo parada debajo de un balcón
para no mojarme con la lluvia fría de la noche

pasan dos
que revisan las bolsas de basura.
No parece importarles si se mojan.

Uno es casi un chico
me dice
—eh, seniorita, ¿sale una seca?

Hoy todavía llueve y pienso en eso.
Si la felicidad pudiera regalarse así, tan fácil.

miércoles, abril 13


Herencia


Mi mami,
la maestra,
mi papi que me mira desde el cielo,

yo sé lo que pretenden
que a mi prole la eduque con rigor
con los golpes y gritos que hagan falta
como hicieron conmigo (como si una vida
no alcanzara
para demostrar que todo eso no funciona).

Ellos lo dicen de otra forma: que haga caso,
que entienda de una vez que las cosas no son como se quiere.
Son como son y duelen mucho.
—¿Pero siempre? —les pregunto.
No contestan.
Buscan su redención en el castigo de otros.

martes, abril 12


La pregunta del año
—ma, ¿para qué sirve un Papa?

lunes, abril 11

hoy un día de sol, con desayuno de trabajo y todo.

Desmejorando hacia la noche con nubosidad en aumento.
Malas notas en el cuaderno de comunicaciones.
Retos violentos y gritos: descartados por falta de utilidad
(probados en repetidas y frustrantes ocasiones)

Próximamente cita con la maestra. Tremenda sudestada se avecina.
Habrá novedades en el transcurso de la semana


decime Ya en qué estás pensando

domingo, abril 10

(si llora se le tapa la nariz
entonces tose.
Y cuando tose vuelve a dolerle la espalda.)


Y todo lo que le hace falta es
un padre que críe al hijo
y una criada que limpie la casa
pero nada sale bien.

El hijo de la criada se enferma.
La madre pasa con él los días en el hospital
le cuida el asma
(debió habérselo curado de un grito
cuando estaba a tiempo,
ahora el chico es grande)
pasa los días hablándole
a unas sábanas manchadas de quién sabe qué.
Falta a su trabajo
y pasa los días sintiendo
ese olor del hospital
que la hace preferir estar fregando
pisos o baños en casas de otros.

Una criada y un padre para el nene mío, dice ella,
para que ya no me duela la espalda.

Lo que tiene el niño de la criada no se cura.
como no se cura la sangre malograda del padre de su niño.
¿Un día será ella la que vea las manchas
de la sábana de hospital que van a cubrir su cuerpo?

El padre ahora no puede ayudar.
Tiene que cuidarse para no enfermarse
no enfermarse para no morirse.
Ahora no puede ayudar
¿podrá cuando esté enfermo?
¿podrá cuando esté muerto?

Una familia sin padre y sin criada no es ya más
una familia.
Es un pedazo de algo que no puede reunirse a sí mismo.
Es saber que existe un lugar
donde volver
y haber perdido la pista del camino de llegada.

Pero si llora se le tapa la nariz
y si la nariz se tapa termina tosiendo
y le duele la espalda
le duele tanto que se pone a llorar.

(como cuando era chica llora.)

sábado, abril 9

Mi amigo Pablo vive en el campo y parece que allá las cosas se ven más claras.

En una conversación lo oigo decir "si te la traés desde chica, la hacés a tu gusto"

Habla de una perra. Lo dice en el sentido de cachorro-can-femenino.

pero habla de una perra.


el título original es Wild and Heart

dice,
what a wicked thing to do
let me dream of you
what a wicked thing, to say
I never felt this way

y la canción suena mientras ella se cubre la cara de rouge

frente al espejo

ella es Corazón salvaje, ella es la película

cada vez que escucho la canción la veo,
a ella y a los dientes podridos de Willem Dafoe

¿dónde se guarda toda esa información inútil mientras no se usa?

viernes, abril 8


Lagerkvist, en El ascensor que descendió al infierno

... Allí se encontraron con el Gran Diablo, que se estaba paseando.
—¡Cómo, ya se van! —les dijo—. ¡Espero que hayan pasado un momento muy feliz!
—Ha sido terrible —dijo la señora.
—Oh, no, no diga eso, no hay que tomarlo así. ¡Tendría que haber visto cómo era antes! Era muy distinto. Ahora no hay de qué quejarse en el Infierno. Hemos tomado las medidas necesarias para que todas las cosas parezcan completamente naturales. De lo contrario, uno se sentiría demasiado feliz aquí.
—Sí —manifestó el señor Jonsson—, hay que reconocer que ahora se ha humanizado un poco.
—Sí —corroboró el Diablo—, esto se ha modernizado. Hemos tenido que cambiarlo por completo. Era imprescindible que nos pusiéramos de acuerdo con el progreso. Ya no tenemos más que las torturas espirituales.
—Gracias a Dios —suspiró la joven dama.
(...)

jueves, abril 7


otra vez producción en serie

(nota/public answer, a una asidua y atinada comentarista, respecto de cuestiones de género)

Darling,
Está claro que el derecho a pelotudear lo han conquistado los hombres antes que las mujeres.


A mí me bastaría que en mi trabajo me pagaran como si fuera varoncito.

¡podríamos juntar firmas en la plaza para hacer un referendum en pos de una distribución equitativa y justa del derecho al pelotudeo!

ah,
no,
me olvidaba
eso ya lo está haciendo otro

miércoles, abril 6


Enfrente de mi oficina, justo cruzando la calle hay un sex shop y una parrilla barata. Cuando busco satisfacción garantizada voy directo al vacío con papas.
No termina de extrañarme que cualquier ser humano prefiera la carne al plástico.


¿Llegar tarde a todas partes es una vocación inamovible o Karma de otra vida?

Ayer por fin casi lo logro. El padre de la criatura viene a tiempo para cuidarlo y que yo llegue temprano a trabajar. Pero cuando voy llegando a la boca del subte algo súbitamente me detiene. No le di un beso antes de irme. A mi hijo. Debe ser la primera vez en siete años. Es verdad que todavía dormía cuando salí, él no va a notarlo. Entonces bajo la escalera con cierto apuro y un dejo de tristeza. He de llegar todavía a enfrentar a la boletera antes de darme cuenta que también me olvidé la plata (toda) y la tarjeta, en la otra campera.

En mi trabajo voy a estar con media hora de atraso. Es mejor que los cincuenta minutos de la última vez y peor que lo deseable. Vuelvo corriendo y pensando: las cosas que hago por un beso.

Hoy de nuevo. Me levanto con tiempo suficiente como para colgar la ropa, hacer la tarea, preparar la comida y salir tranquilamente hacia la escuela. Pero el tranquilamente se ve de súbito interrumpido por el hecho de notar que el guardapolvo quedó en casa de mamá. Taxi a la casa de mamá, y en ese trayecto notar de pronto, entre la fugacidad de otros pensamientos, que hemos dejado la mochila en casa. ¡otro taxi a casa a buscar la mochila y otro taxi de casa a la escuela! ¡donde obviamente estamos llegando tarde!

Los taxis entre todos suman diez pesos y por suerte diez pesos no me hacen ni más rica ni más pobre. En el segundo trayecto además, el chofer equivoca el camino, se disculpa diciendo que tiene la cabeza en otra cosa. Señala la puerta chocada y dice: quinientos pesos me sale arreglarla. No se preocupe, le digo. Yo también tengo la cabeza en otro lado. Por eso llego tarde a todas partes.

martes, abril 5



ella repite su nombre cuando él se ha ido
y dice lo que antes calla.

sus palabras son viejas y están sucias
las dice así como queriendo
quitarles el moho que juntaron
de tanto rodar de mano en mano

no es que puedan haberse corrompido
hay algo suave y duro debajo de la mugre
ella lo sabe y lustra
y habla únicamente cuando se ha quedado sola

mira las palabras entre las sábanas
como una moneda que ya no brilla

quisiera vestir sus galas para él
pero no hay forma:
tiene manchas de tinta en las manos,
el pelo seco por el polvo de su casa,
y ningún par de zapatos que convine.

quiere decir te amo como las princesas
quiere convertir sus caballos en ratones para dormir más profundo
quiere que hoy sea mañana y que mañana haya pasado.

domingo, abril 3


Tolstoi en El Diablo:

Habitualmente se piensa que los conservadores más vulgares son los viejos y que los innovadores son los jóvenes. Esto no es muy justo. Los conservadores más vulgares son los jóvenes. Los jóvenes que quieren vivir, pero no piensan ni tienen tiempo para pensar en cómo hay que vivir, y que por eso toman como modelo lo que han encontrado.

sábado, abril 2


Una vez, un amigo del que no hubiera dicho que me conocía mucho o muy profundamente me dijo: ... igual, vos parecés de las que se aburren rápido, excepto que te hagan sufrir...

viernes, abril 1


inquietante ¿no?