Ayer a la tarde en la fiesta de fin de año sirvieron vino tinto y empanadas de carne.
Me dice mordazmente mi amigo A.
—Parece que si Jaim reelige el año que viene van a servir pizza de Uggis, pero sin queso.
El primer vaso es fondo blanco, a ver si el segundo pega. No pega ni el segundo ni el tercero.
Después del cuarto alguien dice "sadjahksdjasdhasd fumar".
—No, no traje —contesto.
—No, digo si querés ir.
—Sí, dale.
(...)
—Me parece que tengo que salir a tomar un poco de aire.
Pero no hay aire en la calle ni en ninguna parte. 35 grados no es un buen pronóstico para descompostura fulminante. Me siento en un escaloncito y tengo un aspecto tal que una señora me ofrece tomar agua de su botella. Le agradezco.
Vuelvo a la oficina y vomito en el baño. Dos veces.

(Lo bueno de darse vuelta el 21 es que difícilmente reincida uno el 24.)

Hoy, resaca considerable. Calor.
Un día largo por delante y un pasaje en la cartera. Para dentro de 7 días.
Veo la luz al final del túnel.